La casa es una clínica, no un hospital, pues nada aquí es público.  

Blanca de gasas, guantes, y olor a sedentarismo. 

Todo tiene un costo, como vivir.

Pocas visitas con horarios programados, traen diagnósticos improvisados,
proponen cambios que nunca llegan, y la droga es rica. 

El alma se anestesia, y los cuerpos hegemónicos se discriminan a sí mismos.

Así es la ironía en este encierro simbólico y dolorosamente realista.  

La casa tampoco es mía, es una clínica alquilada.  

Yo ofrezco un abrazo, pero está vacío y hay silencio.

Aquí cada paciente tiene su receta de vida,
mientras la razón se automedica, la mayoría quieren poseerla.  

Hay tantas razones como pastillas.  

Pasa el tiempo y más me extraño, me quiero y me abandono. 

Me interné clínicamente en el olvido.

Anhelo la tranquilidad de otras clínicas.

Duermo con los ojos abiertos, desacostumbrado a los trabajos prácticos en grupo.

Te abandono, me abandonan. Siempre hay una víctima en este círculo.  

Soy un equilibrista sin cuerpo. 

Pongo mi rostro en una hamaca con ruedas y tardes de sopor. 

Estoy vacío como el puño de un mago después de un truco de manual.  

Mi blanco sobre tu negro son dos pinturas multicolores. 

No puedo superar tu ausencia.  

Ningún rincón de mi cama fue tu refugio. 

No he sido un buen compañero de cartas.  

Qué impotencia darse cuenta de que estamos bajo el mismo reloj, en distintos Momentos de la vida.

Mañana será otro día.

Isma Rodríguez