Dy$k3

Disca las 24 hs

Sep
24

Dicen que pensar el cuerpo es algo cultural, por es te invito a que pienses el mío.
Pensalo 24/7 en silla de ruedas. Pensalo bien, en trance de meditación.
Pensalo con espasmos, pensalo con escaras, cagado por las mañanas.
Por momentos pesado, por momentos ajeno. No te distraigas.

Es incontrolable, todo poco confortable, insoportable ¿ves?
Mientras lo estás pensando, sonreí, decí cosas ocurrentes, demostrá felicidad, ponele actitud a la cosa.
¡Nada de quejarse con usar pañal en verano, eh!
Cola paspada, corazón contento.
Ya lo dicen los libros de autoayuda: “¡Estás así porque querés!”
Si pensar mi cuerpo te cansa, te aburre (y eso que esto es un ensayo)
imaginate vivirlo.

Es fácil hablar del cuerpo sobre ebrias mesas de bar o en poemas por feed.
Manosearlo sobre papers de tesis académicas o en seminarios por streaming.
Te la pasás pensando pelotudeces.
(Pero que lindo que es pensar pelotudeces)
Veo que te dispersás, así no se puede.
Pantallas, todo el día pantallas.

Así que voy a guardar todos estos pensamientos, y espero que
cuando tengas tiempo, en algún ratito de tu día, te acuerdes de que habitar
este cuerpecito, el mío, es como no poder dormir durante millones años.
Y que cuando al fin puedas cerrar los ojos, aparezca otro cuerpo cultural
que te vuelve a despertar con otro sermón de vida.
Así, eternamente real.

Disca las 24 hs Comentarios desactivados en Disca las 24 hs

Canciones

Sep
22

Nadie me escribió
nunca fui capaz de oler el sol
Y para ser sincero
tengo miedo saber de vos.

No es un cigarrillo
ni una foto tuya
es la cara negra del dolor.
Es como el infierno
quema bien por dentro
así nos mata el amor.

Sobra mucho invierno
junto billetes para el alquiler.
Guardo un poema
a nadie le interesa saber de vos.

No tenemos frío
ni salimos cerca
somos un film de terror.
Hay que dibujarlo
tienen que creerlo
marionetas gritan por temor.

Sin embargo fuimos
fuimos tan hermosxs
que no teniamos piedad.
Tan perfectxs como destructivxs.


Le gustan esas frases de amor
cortos de cine independiente.
Le atraen las canciones de rock
y comentarios inteligentes.

Le excitan los inviernos de arroz
de guisos y de camas calientes.
Le duelen las mentiras al sol
de noche casi nadie es decente.

Es difícil que vivamos aquí
la casa no tiene paredes ni ventanas al frente.
Es difícil que comamos allí
la cocina se quema y el sótano está lleno de gente.

Le dicen que no siempre es mejor
dormirse apretando los dientes.
Le piden que no llore otra vez
que suelte traumas del occidente.
Le cansan que le digan qué hacer
y los discursos de referentes.

Es difícil que vivamos aquí
en el barrio no hay flores ni caños con agua caliente.
Es difícil que comamos allí
la cocina se quema y el sótano está lleno de gente.


Me la pasé leyendo ley
con trampas que supe ver
y la publicidad me engaña
tengo que quedarme solo.

Se fueron las gorras del rey
domesticaron a bebés
sabrán de mi en las pantallas
¿verán llorar otras verdades?

Ahora tengo un bronceador
que no le sirve ni a mi piel
ya no congelan las comidas
la muerte es demasiado fría.

Nunca seré un gran escritor
ni mucho menos un doctor
no alcanza suficiente agua
para lavar las servilletas.

Tendré que dibujar caminos
que no giren en círculos.
Tendré que hacer girar las ruedas
sobre algo magníficos.


Desayuno pizza fría
y la noticia de que te fuiste
de aquel boicot armado
por la creencia de tenerlo todo.
Y mientras tanto el amor
se parece a una ruleta rusa
donde el caparazón se rompe
con cualquier ventarrón.
Entonces me preguntás
de qué color serán las palabras
apagás el despertador
y simulás que seguís durmiendo.
Te quiero tanto, mi amor,
pero a tu casa no me llevan las rampas.
Te quiero, sabés muy bien,
pero al amor se le acabaron las balas.


Quiero saber de vos
como una tarde gris
envuelta en canción
que no pudimos cantar.

Quiero traer acá
eso que pude ser
no importa morir
es julio al fin.

Quiero contarte hoy
lo que callé esa vez
cuando tu voz quebró
supe que habría luz.

Quiero leerte así
con la soltura del sol
seguro sabrás que yo
partí mi cuerpo en dos.

Quiero saber de vos
de ese sábado azul
si es que mi carta llegó
en ruedas sigo acá.

Quiero abrazar tu voz
detrás de ese poema
ese que me pude escribir
te lloré otra vez.

Quiero sentarme a ver
en la ventana la hiel
del rojo amanecer
olvidamos compartir.

Quiero gritar al viento
silencios de condenación
no necesito estar
pensando en salvación.

Quiero saber de vos
sólo quiero saber de vos.


Venimos llorando tarde
por rutas de verdades
simulando corromper
aquello tan desconocido.
Y le pedimos fuego al agua.
Y le pedimos frío al sol.

Nos conocemos suficiente
entre cortezas reales
rellenando otros lugares
de vicios negros y vacíos.
Y le pedimos lluvia al río.
Y le pedimos tierra al mar.

Vámonos del mundo cabezas contra la corriente
por fin estamos lejos, es hora de seguir sintiendo.
Somo esto, siempre somos esto, por morir.


No sé un carajo de vos
en qué andará la noche
con el dolor
de un montón de estrellas negras.

Ver en tu ojos la mitad
es entrar desnudo al mar
me dan ganas de llorar
nunca tuviste miendo al viento.

Sabías el camino qué cruzar
aquí estamos en la cama
entre otras dimensiones
del amor
de intentar con algo nuevo.

Es como sentir tu beso
no poder decirlo es triste
sos la estrella de cine.
Te invité a pasar la tarde
pero no trajiste nada.

No te quedes en la silla
mirando al tiempo.
No te quedes en la silla
mirando el tiempo.
Mirando al tiempo.
En la silla
mirando el tiempo.


Creí que eras amor
y fuiste pandemia.
Me la pasé llorando
no fue duelo, fue cuarentena.

Pensé que eras amor
y fuiste pandemia.
Me la pasé temblando
no fue duelo, fue cuarentena.

Me la pasé llorando
sigo vivo y partido
no tengas miendo
ser disca no es un virus
aunque en tu ignorancia
no pienses lo mismo.


Lo que daría yo, por caminar directo
llevar a esa marcha por el mundo entero
rodar, sin importar los miedos
jugarle a la muerte y gatillar primero.

Y que qué pasa, en la casa
todos tienen prisa, la yuta nos atrapa
les pibes se nos mueren y vos comprando un antigrasa.
¿Qué te pasa? ¿ya no te alcanza?

Siempre lxs covanis disparan sin preguntar
nos ponen de culpables, no nos dejan respirar
Queremos resistir aunque nos vengan a matar
nacimos para esto no vamos a renunciar.


Tengo un par de ruedas para llevarte de acá
la calle está pesada pero vamo’ a transitar
pegamos en la esquina un alto faso pa’ fumar
la rampa a contramano no me deja avanzar.

No importa el camino, siempre hay pa’ un fino
envejezco y lo merezco, me achico y luego crezco
Tengo una silla que me pone en tu guarida
vos luchás conmigo, no nos ponen de rodillas
Las luces de tu barrio iluminan recorridos
cantamos con las rimas para no seguir dormidos.

Reman, queman, reman los brazos de tanto ir
a pelear por esta vida que nos toca hoy vivir
Respondemos mil preguntas ¿vos culiás? ¿cómo meás?
yo respondo con mis letras, mientras vos las cabeceás.
Reman, queman, reman los brazos de tanto ir
a ese mundo de prejuicios que queremos destruir.


¿Y dónde van a parar todas las cosas te digo?
que te digo que me caigo, que es mentira
que si me voy abajo también será contigo
no decís nada
te parás, portazo y desarraigo.

¿Y adónde van a parar todas las cosas que te nombro?
de tu silencio ya no me asombro
es así, son como escombros
y ya nada es claro
todo está sobre mis hombros.

Bienvenidos los abrazos
sacaré todos los trazos
si queda tiempo, voy y avanzo
hablá ahora o seguiré descalzo
respondeme por favor
que aún me pego cabezazos.


Esto tiene forma, esto tiene cuerpo
ya no lo niegues tiene movimiento.

Necesitás que todo tenga nombre
si te preguntan, vos no le respondés.
Ya no podés huir de las sombras
lo que quitás, casi unca te sobra.

Y si lo ves normal, te caés hacia atrás
mirás sobre tus hombros y la dejás pasar.

Aprovechas, el género te cabe
usás tus privilegios para seguir en la nave.

Como decís que todo es cambiar
si cuando te hablo no podés aceptar.





canciones Comentarios desactivados en Canciones

El culo sí, la silla no

Sep
16

¿Con quién culiaste en el sueño de anoche?

Fue la puerta equivocada y lo ví culiando a Julio Bocca.
Ese bosquecito era un poroto al lado de la cuerva de Dark.
Si querés te digo los 10 motivos para no cogerse a un hippie.
Por la boca no, Julio.

Sos mi amor de cuarentena
con la luna estereotipadamente literaria.
“Es linda esa sensación de ir con la concha chupada”.
Desde las diez y media estoy generando expectativas.
Te bailo sólo el estribillo, porque me canso.
Es muy viernes para estas preguntas, porque no sé que haré mañana.
Hacelas el domingo, que después vienen licencias de trabajo.

Conclusión: tendríamos que haber culiado más.

el culo sí, la silla no Comentarios desactivados en El culo sí, la silla no

La poesía es una mierda

Sep
16

Le escribo mensajes a nadie. Te escribo a vos, que es como hablarle a la cuarta pared de un teatro sin público. Y te pienso tanto, día y noche, te pienso. Y vienen vivas tus elecciones y caen muertas tus incofundibles risas. No recuerdo tu risa. Tampoco tu cara. Escribo sin respuestas, sin las tuyas. Imagino que tu boca devuelve silenciosa mis preguntas. Me tiembla el pulso al redactar una especie de carta sin buzón. Te extraño, de domingo a domingo, te extraño. Entonces me quedo construyendo oníricamente tus desayunos, tus almuerzos en mesas nubladas, tus tardes de merienda ajena. Sos tantas cosas, que al fin de cuenta no sos nada. Las siestas de primavera traen tus pelos enredados en sábanas. Cada tanto me encuentro con un cabello tuyo mientras guardo alguna ropa en un cajón. A veces creo ser un árbol al cual podaron en la estación equivocada, y al cual ya no le salen ramas, no le salen brotes, no le salen flores, ni frutos. Vengo tan atrasado en todo, como el recorrido del 62 en una tarde de domingo sobre calle Agote. Demasiadas analogías vacías. Así, casi triste y roto, te vuelvo a escribir, y me choco contra una muralla sigilosa que duele. Contra un muro que me hace mierda. Una gigantesca pared que me erosiona los huesos y los pocos manotazos de amor que le quedan a este pedacito de cuerpo. Necesito tu respuesta, lo que sea, porque siento que con tu “me chupa una teta” me muero un poquito más, de segregación, todos los días.


El cuerpo tiene memoria.
El mío también.
Siempre recuerda lo mierda que fuiste con él.


¿Qué es ésto de olvidar?
Pasar la tarde lustrando la pava con la mirada esmerilada.
Hasta que el cuerpo se acostumbre, dijo.
Estaré aquí para vernos.
/Más bueno que el Quacker/
/Más triste que un payaso/
Ésta vez prefiero dormir acá, solo, o en tu pasado.


No idealices a éste estúpido y sensual disca.

Los días en silla de ruedas son todos iguales
Tengo la intolerancia y los nervios desnudos
Es pesada
Es empujar toneladas de rabia contenida y expuesta
Sin rompecabezas
Tan frágil como perenne
Es al pedo llorar
Patio, sol, río, mar, piedra, arena
Los días se parecen
¿Cuántas veces tendré que mentir?
Un paisaje de un metro cincuenta
Muere el tiempo, y con él, mi cuerpo.


“Tenés una personalidad magnética”
Ahora entiendo porqué traigo pegados clavos del pasado.


Mascullaron rasantes todas las voces, es lo que intentamos.
Encaramados superficiales hilos rojos, parecíamos reales.
Esmirriados e inertes dedos al tacto nuevo, quisimos hacerlo bien.


Nadie leerá los epitafios, de nuestros amores en cuarentena.


Ostracismo
yermo
la sangre no es agua.
La culpa tiene mi cara
por la última vez
que te hice llorar.


Hacia dónde fueron las gotas que lloraste el mes de julio.

El cuerpo permeable.
Si me besás el cuello, te lloro en las tetas.


Si alguien pasa por la calle
y te besa la frente,
pedile plata.
Y si te dice que sos un ser de luz,
pedile el doble.


Es feriado, y tengo a todos mis mounstritos pensando en vos.

La poesía es una mierda Comentarios desactivados en La poesía es una mierda

Aplauden

Sep
15

“Lxs que no hacen palmas, son discas, son discas”.

Tengo las ruedas gastadas con sólo verme en el espejo,
sin arrugas que me delaten,
muchas pecas
y una prótesis fría y dura,
tan dura como mi cara cuando publico un libro.

Tengo un puñado de tornillos que sobresalen en mi espalda
y se confunden con las esquirlas de mis vértebras quebradas.

Tengo unas ganas dulces de morirme,
muchas veces,
las planifico / las pienso / las sueño,
pero me arrepiento
cuando sé que estás ahí / mirándome / solx,
con una soledad tan sola como la mía.
Y me cambio los pañales frente a la mierda del mundo,
y me levanto del colchón que carga la orina de cada mañana,
y trabajo de saber que existo,
como todo lo que existe,
y no vale la pena.

Tengo unas ganas amargas de salir corriendo,
me pasa siempre, casi,
huir del trabajo,
rajar de la casa,
escaparme de esta paraplejia tan sorete,
de esta parálisis tan forra,
¿por qué a mí? / ¿por qué a vos?
Si estábamos tan contentxs bailando en esa fiesta.

Tengo un enojo tan pesado como mi cuerpo.
Me enojan:
las rampas a contramano,
las miserables resiliencias,
los trámites mensuales,
la impunidad que se bebe de a sorbos,
la autonomía sin remordimientos,
la lástima,
esa que me tirás en la cara,
cuando llovizna una semana entera.
La victimización a cuenta gotas,
el dramatismo con olor a hotel viejo / pedorro / calcino.

Tengo la sensación de ir a un asilo de inercias.
¿No ves que está lleno de escalones?
Disculpame, ¿la silla, también va?
¿Querés que hablemos de privilegios, amigx mix?
Chupame las axilas que verás el orgasmo más divertido.
Metete un dedo en la boca y juguemos con la pluma en el culo.
Sacale el polvo a tus mañanas vetustas / cansadas / rutinarias / rancias.

Me duele, pero no lastima.
Y aquí me tenés,
tan quieto esperando que llames,
que digas mi nombre y me derrita de amor.
Porque a pesar de vos, reivindico el amor.
Quedate una noche y andate bien temprano, digo,
porque aún el corazón se está rehabilitando y tiene gusto a podrido.

Tengo la sensación de que me querés:
¡vos tan dildo y yo tan disca!
Sabrás que son pocas las chances y muchas las consecuencias.
Habrá que darle un beso a cada pierna,
creer en silencio
y vernos dormir a la intemperie del cuento.
De ese cuento burdo / lento / predecible,
que por más que lo busque,
tiene un final incierto.

Tengo la insistencia de un perro / o perra,
la perseverancia de un gato / o gata.
Soy, como la bata de Sandro,
esa que se quedó sin cuerpo,
hasta vinieron otros cuerpos
y se convirtió en poema.

aplauden Comentarios desactivados en Aplauden
Tamaño
Contraste